"wherever whores go"

*el título de la entrada (y del blog) es la respuesta que Tywin Lannister le dio al enano, quien después le atravesó la guata con una ballesta mientras cagaba. No obstante, en vida cantaban en su nombre esta otra, a lo largo y ancho de Westeros. Él, un chorizo. Yo, una nerd.

bitácora* de sueños i

desperté pensando en que, de haber cultivado una veta musical como dios manda, le habría escrito una canción a la comuna de parís (?). no sé los motivos, no sé qué onda la mente. busqué en el diccionario de sueños más cerca del encabezado de google y no hubo respuesta. luego recordé que el cuento este sólo es un reordenamiento de las ideas en el cerebro recogidas durante el día, pero tampoco hacía mucho sentido. ¡¿qué diantres tiene que ver dicha experiencia conmigo?!

mejor me voy a inventarle poemas a los postes pinta'os de azul y rojo.


*mejor que "querido diario", peor que todo lo demás, incluyendo las palabras que no existen. el título debió ser algo más periodístico, en el estilo de esta gente. DE CÓMO EL HISTORICISMO ME TIENE CAGÁ PARA TODA LA VIDA. el "de" del principio es esencial.

la muralla

en cada esquina, puerto, mi amor crece.
(y le doy color)

de todo, mucho/ de nada, nada

"Visto suficiente. La visión se ha vuelto a encontrar en todos los aires.
Tenido suficiente. Rumores de las ciudades, por la noche, y al sol, y siempre.
Conocido suficiente. Los parones de la vida. - ¡Oh Rumores y Visiones!
¡Partida en el afecto y el ruido nuevos!"

Jean Arthur Rimbaud
"Partida", Iluminaciones



{feliz sería pasando piola, invisible. que nadie supiese que hubo pisadas o una bé o un alarido o algo que supone ser yo. varios algos}

el lenguaje universal del desgano

(este profesor de filosofía, Ulises, lo pensó antes)


"Antes de morrer se vive, Lóri. E uma naturalidade morrer, transformar-se, transmutar-se. Nunca se inventou nada além de morrer. Como nunca se inventou um modo diferente de amor de corpo que, no entanto, é estranho e cego e no entanto cada pessoa, sem saber da outra, reinventa a cópia. Morrer deve ser um gozo natural.
Depois de morrer não se vai ao paraíso, morrer é que é o paraíso."

Clarice Lispector
Uma aprendizagem ou O Livro dos prazeres, 1969